Была ясная ночь. Полнолуние. Почему-то именно в такие ночи душа рвётся куда-то, зовёт. Хочется слушать только баллады…

«Снова брошен в окна лунный свет,

Дом мой сонный серебром одет…

Лунной кисти не достичь глубин…

Эту бездну знаю я один…

Всё, всё как вчера!

Всё, всё как вчера!

Всё, всё как вчера…

Но без тебя…

Ревность, жалость, словно за окном…

Птицей скорби падаю на дно…

Всё, всё как вчера!

Всё, всё как вчера!

Всё, всё как вчера…

Но без тебя…»
В такие ночи угнетает присутствие людей вокруг. Ты безумно счастлив, когда идёшь по утоптанной дорожке, под этим бездонным, безграничным небом… совсем один… Появление далеко впереди человеческой фигуры заставляет тебя повернуть в сторону, лишь бы не встретиться с ним… или с ней… не важно… Ты свободен в своём одиночестве, но одновременно с этим, понимаешь, что, возможно,… нет, совершенно точно, ты не нужен никому. И от этой мысли возникает желание нахально завалиться к кому-нибудь (и не важно, к кому) в гости. А идти некуда…

Ты совсем один в своём маленьком провинциальном городке в понедельник.… Лишь Луна, морозный воздух, скрипящий снег у тебя под ногами и звёзды, звёзды, звёзды…

Куда просится твоя душа, когда ты поднимаешь взгляд в безбрежное ночное небо?

Ты знаешь.

Ты догадываешься.

Ты хочешь ТУДА. Хочешь в морозную высь, и парить над затихшим городом. Только ты, звёзды и Она– Луна. Твоя мать, сестра и любовница. Ты ненавидишь, презираешь свои ноги и руки за то, что они не могут поднять тебя над этим бренным миром– миром лжи и предательства, миром, где правят деньги…

Ты злишься. Но Луна смотрит на тебя и ты успокаиваешься, глядя на её светлый и печальный лик. Ты любишь её. Любишь любовью Чёрного Ангела, купающегося в её лучах. Ты завидуешь ему. Ты бы ненавидел его, если бы не Она. Ты был бы на его месте, если бы не Она… но это он сейчас, невидимый для глаза, парит над тобой. Он смеётся. Он знает о твоей ревности, бессильной злобе…

Ты опускаешь глаза. Ты отворачиваешься, даже не взглянув на неё в последний раз, уходишь домой.

Там тебя ждут тепло и уют… и четыре стены. Ты в клетке, в ловушке из бетона и стекла. Открываешь окно. Холодный ветер, как будто глумясь над тобой, превращает занавески в белые паруса. Он ворвался в твой дом, – наглый и злой. Он знает, что ты не можешь летать как он. Ветер смеётся…

Ты выглядываешь из окна, вниз, на сияющий снег. Ветер треплет твои волосы. Прыгнешь? Он нашёптывает тебе что-то, понятное только вам двоим. Ты стоишь и слушаешь. Заворожено, боясь даже шелохнуться, чтобы не спугнуть…

Вдруг резкий порыв вырывает тебя из объятий мыслей. Поднимаешь взгляд к Ней, к звёздам, к Ангелам… садишься на край подоконника. Закуриваешь. Смотришь в небо. Оно зовёт.

Забытая сигарета обожжёт пальцы и упадёт вниз. Ты следишь за ней взглядом до тех пор, пока она не пропадёт в снегу.

Ты снова выглядываешь из окна. Из-за угла твоего дома смотрит Луна.

Она ждёт твоего шага… Красивого, но глупого и бессмысленного. Не раздумывая, встаёшь ногами на подоконник.

Что ты должен чувствовать сейчас? Не знаешь… Тебе просто жаль. Жаль всех, кто остаётся, кто будет продолжать жить, но без тебя… Жаль, что ты так и не нашёл времени и сил перебороть свою гордость и послать сообщение девушке, которую, кажется очень сильно обидел. Возможно, вы оба были неправы, но какой смысл в этом СЕЙЧАС?

Жаль, что ты ничего не писал сегодня.… Потом, через десять или двадцать лет, когда найдут и напечатают твои стихи, когда о тебе заговорят, кто-то скажет: «Этот стих он написал перед самым концом… буквально за несколько минут до прыжка…» Ты обернёшься. Разгулявшийся ветер перелистал книгу Блока на столе и скинул на пол часть исписанных тобой листов…

В голове успеет промелькнуть: «Простите меня…»…



…В этой комнате больше никого нет.… Только ветер, казалось, не заметив исчезновения человека, продолжал, как строгий критик, ворошить забытые на столе листы… и еле заметная тень мелькнула в свете луны, поднимаясь в ночное небо…

21, 02, 05г